Об этом напоминает гость портала КузПресс Сергей Озеров.   

"Когда я прочитал подборку стихов Виктора Бокина в «Огнях Кузбасса» за ноябрь-декабрь 2016 года, я не скажу, что запрыгал, а восхитился от восторга!  

  Какая звука запись, оценка и ярлык времени постсоветской действительности!

Поэт чаще всего в народе помнится одной строчкой! И, думаю, Бокин своею фишкой застолбил себе место в мировой поэзии!

Злость на сердце не прячу, 
Понимаю вполне, 
Что ни чёрта не значу 
В родной стороне.  

Где железною кровлей 
Покрыв себе дачу, 
Малой кровью оплатят 
И боль, и удачу.  

Я понять не спешу, 
На какие шиши
Эти шорохи шуб, 
Эти шелесты шин.  

И к чему эта вся 
Круговая возня. 
И обидно одно –
Отмахнуться нельзя.  

Отмахнуться, Забраться к себе в конуру...
Потому что без слова живого - Умру.    

6 декабря Виктору Бокину 75 лет.

Это их компания, их напряги и отдохновения. Рыбалки на Мрассу, кухонные бдения…

Виктор Васильевич выцепил меня с занятия городского литобъединения «Гренада», дома ехидно разобрал мою рукопись стихов.

Как сказал поэт из их же компании Сергей Домбай: «Знаем мы Озерова, но он не стал профессиональным литератором!»

Увольте… вы как-нибудь сами там членствуйте.

Попок дважды член, и журналюга, и писака! А мы выживали в ЖЭКах и на стройке с рабочими в чаду и в аду, как и Бокин, который был прокатчиком Запсиба, ему и специализированную полку выделили: Рабочая поэзия.

Ранняя пенсия, одиночное житие в однокомнатной хрущёвке на первом этаже. Кругом первый.

Крепок старик! Может быть первый парень в нашей деревне,  пережил всех местных литераторов первого эшелона! Это точно!

Виктор Васильевич, будь здоров, всех благ и Музу на коленях!

* * *

Всё снега ждёт,
Всё ждёт зимы.  
И в парке холодно и строго.
И что-то есть в тебе от бога.

Среди пустующих аллей
Рукою тёплой, без перчатки,
Касаешься стволов печальных
И тихо шепчешь: «Не жалей…  

Не мучься памятью тепла
И не проси ему продленья.
Пойми, вот и к тебе пришла
Нелёгкая пора прозренья».  

Когда среди вчерашних дел
Находишь грозные пустоты.
Пытливо спрашивая: «Кто ты?
И что в других недоглядел?»  

И строчки хочется слагать
Влекущие, как пламень дальний…
Мы входим в белые снега.
Как в чистоту Исповедальни.      

Опять всё перечёркнуто... Ну, что ж!
Бывает боль, что сам заголосишь ты.
Уйдёшь под дождь, под ветер и под нож
Под сирым небом, истинно российским.  

И, одурев от водки и пурги,
С капелью первой выйдешь из тайги...
Встряхнёшь башкою на лугу росистом
Под небом голубым и истинно российским.  

Откуда эта дурь и эта блажь.
Откуда путь неистребимый наш...
Уходим в одиночку и рядами.
Меч вытекает из моей руки,
Как солнце вытекает из реки...
Но вновь рассвет полощется над нами!