"Из ста читающих один только читает стихи,

Из ста читающих стихи один их пишет,

Из ста пишущих один только Поэт,

Из ста Поэтов – один Гений!

А Новокузнецкие уроженцы: Борис Штоколов, Елена Камбурова, Евгения Смольянинова?..

Культурная столица Кузбасса рожала своих гениев - Виталия Карманова, Сергея Шутова, Николая Ротко, фотографа Николая Бахарева, который по Европам прославляет город.

Да, чтобы воспринимать Сергея Озерова, нужна подготовка. Музыке учатся десятилетия. А стихам? Прочитал пару строк в школьном учебнике - и уже знаток.

Для восприятия нужно усилие, даже не понимание, а эмпатия к эмоциональному ряду и способность к ассоциативному мышлению.

Народ закормили жвачкой, примитивом и казалось бы, чтобы пробудить в нем эстетическое чувство, это безнадёжное дело.

Но есть надежда, что сибиряки – открытые, непосредственные, отзывчивые, с чистыми душами не перевелись на Руси и в РосАзии.

Сергей Озеров

Поколению 80-х, последнему советскому

 И всегда на грани фола.

Риск – предчувствие трагедий.

Жизнь есть ветер разговора.

Мы высокие деревья,

Переростки, перебылки,

Куклы старые опилки,

Переквас и переброд.

Прутьев ивовых народ.

Вот сплошная древесина,

Доски судеб, брёвна былей,

Приготовим это блюдо,

Чтобы нас скорей забыли.

Мы высокие деревья,

Тонкостволы, тонкодуши,

И осваиваем сушу

С кочегарской точки зренья -

Передел на лесопилку,

Веники, поленья, доски.

Все сгорит от папироски,

Если лезешь ты в бутылку.

Не упавшей России

В краю дымов и горечи осины,

Где отдано все белой краске,

Моя Небесная Россия

Висит над головой опасно.

 И словно миллион сосулек

И звон замёрзших водопадов,

Вся в трещинках садов и улиц,

Соборов перевёрнутых громады.

Вниз головами купола с крестами,

Вниз башни, мир тот перевёрнут.

И одиноко бродит память

Отыскивая и разбрасывая зёрна.

Из инея, из звона и из теста

Не обращая на ветра вниманье,

Моя Россия неизвестна,

Как облако, загадкой мирозданья,

Она не уплывает, а зависла

И чуть заметно осыпает иней,

Натруженная, словно коромысло,

Нагруженная солью и Сибирью.

И словно в непогоду туча,

Цепляется за крыши и фасады,

И у меня такая же живучесть

Держать над городом свои громады.

Не в мистику невыспоренной сини,

Не в молоко разбавленных поверий,

Озябшая Небесная Россия,

Открой мне белые узорчатые двери.

Пока живой я и пока я тёплый,

Пока я различаю сны и зёрна,

Повесь меня за хвостик мой прикольный

Каким - нибудь пескариком иль воблой.

В краю дымов и горечи осины,

Где отдано всё белой краске.

Моя Небесная Россия

Висит над головой опасно.